amigos

Perguntam-me, por vezes, o que é feito do G…, da N… ou do F…. Que não sei é a resposta que invariavelmente dou. Não os perdi mas também não os trago comigo. Um pouco como se os tivesse esquecido algures, num desvão da vida a que só o acaso me fará voltar um dia, quem sabe? Então, mesmo sem que me peçam, eu lá acabo por explicar. Há um lote de pessoas, e aqui lote é palavra que mente já que são apenas três ou quatro, que dizendo-se meus amigos há muito  me habituaram a olhá-los com aquela quase indiferença com que se olham os imperativos a que por obrigação (ou por elegância, pouco importa) não se pode escapar. Depois de anos a fio em que me procuraram no local onde sempre souberam poder encontrar-me, aquilo que ficou não foi mais que isso mesmo. Ser procurado por eles. Então, lá chegados, tudo o que tinham para me dizer (leia-se, fazer) era o relato,  consubstanciado de amor-próprio, das suas vidas, dos seus feitos e glórias (nunca das suas misérias). Uma hora, duas ou três, em que jamais coube tempo para de mim saberem além daquilo que o meu olhar lhes disse. E, mesmo isso, ofereci-lhes eu sem encargos e sem que alguma vez o tenham perguntado ou lhes interessasse saber. Claro que não. Fazem-no assim há anos. Postados no palco das suas vidas, usando-me como incondicional espectador. Depois, bom, depois partem, sabendo (eles e eu) que hão-de de voltar de novo, não importa quando, para nova exibição. É por isso que, sem nunca ter conseguido explicar a mim próprio o que estive ali a fazer, ainda hoje me pergunto: que nome dar a esta gente?  Amigos? Amigos não. Chamar-lhes assim, parece-me óbvio, ofendia os que realmente o são. Os que, apesar de tudo, ainda são capazes de me acompanhar o cicatrizar das varizes, o crescer do cabelo ou o cavar das rugas, tanto faz.  Amigos é que não.