tempo de espera

Quase duas da manhã e eu para aqui, nisto. A esperar que o tempo traga o sono que hei-de dormir.

pagar e andar

Tantas vezes aqui chego com uma ideia na cabeça e me acontece, ao lançar a mão  sobre o papel, ela fugir-me, indomável, para destinos imprevistos, que optei por deixar de eleger assim os temas sobre os quais escrevo.  Passei a  escolhê-los como fazem as prostitutas com os clientes, ou seja, todos servem. Dito isto, não haverá pois da parte dos meus (dois) leitores, lugar a indignações ou outras repulsas. Ficam avisados que o espectáculo pode ser tão degradante quanto denunciador da indigência mental do autor. É ‘pagar’ comer e andar. 

tudo o que é feio me encanta

Os clientes são sempre os mesmos. Entre eles eu. As cinco pequenas mesas quase se tocam de tão próximas que estão. Alinhadas por um critério espacial cujo único objectivo é assegurar que todos ficaremos apertados por igual. E ficamos, de facto. A televisão, junto ao tecto,  com o volume duas oitavas acima do máximo, está tão mal sintonizada que fico sempre sem perceber onde chove mais abundantemente, se lá fora na rua ou aqui no seu ecrã.  Os jornais exaustivamente manipulados estão empilhados sobre a arca dos gelados. Ali ao canto, mesmo à porta da casa-de-banho, um enorme  amontoado de caixas vazias, um barril de cerveja,  dois volumes de toalhas de mesa, ainda por usar, e três chapéus de sol, ao alto, ferrugentos e fechados.  Fechado está também o forno dos croissants, há muito convertido em móvel dos sobejos. É lá que são arrumados os inúteis. E os detergentes também.  No interior do balcão-vitrine há uma pilha de diversos, imunes ao tempo, repartindo espaço com as latas da Pepsi, os néctares, as águas, os Bongos e um prato onde o bolo de bolacha está perto do fim. Na prateleira de cima,  em três  tabuleiros adjacentes à caixa de cartão onde se acumulam as contas por pagar e as facturas do mês, um queque e um bolo de arroz, duas bolas de Berlim e três bolinhos de amêndoa. Daqueles do Algarve, que eu era capaz de jurar já ali estarem desde o Natal. Por entre os escassos centímetros de montra disponíveis, tal a quantidade de cartazes colados no vidro, reparo que deixou de chover lá fora. Porém, na televisão continuam os aguaceiros.  É assim a tasca onde almoço diariamente. Onde o encanto por tudo o que é feio exerce sobre mim a mesma atracção que um restaurante de cozinha de autor desempenha sobre qualquer gourmet que se preze. Num dos editais afixados no seu interior reparei que a classificação que lhe é dada é de ‘casa-de-pasto’. Enternece-me ainda mais o espaço, agora.  Talvez por sabê-lo assim, honrosamente digno de tão apropriada designação. 

Porquê? Por maldade, claro.

O quadro pinta-se assim: à mesa do restaurante, no espaço onde decorre o evento, o fotógrafo (maldoso, só pode) registou o momento. As duas, lado a lado, sorrindo para a objectiva (quanta objectividade senhores!) a aguardar o milagroso click. 

Mais tarde, talvez já sob o efeito do engano que o escuro da noite facilita, havia o retratista de difundir a imagem, num desses instrumentos perfeitos para criar ilusões, onde se postam toda a espécie de inconveniências e de ‘esquizofrenias mediáticas’.

Até aqui nada de mais. Afinal é a idade, essa demolidora de fisionomias, que faz de todos nós os feios e as feias em que nos tornamos. A diferença está (estará?) na cegueira que nos tolhe. Na treva que nos veda o acesso a essa e outras dolorosas verdades. Houve até quem já o tivesse dito de outra forma, não menos pungente: «Com a idade todos ficamos respeitáveis, as prostitutas e os prédios feios também.»

Mas, de volta à pintura, lá estavam as duas, coitadas, naquele ar de desamparo, achando-se belas, em todo o seu esplendor. Porém, feias como uma noite de trovões. À espera do pior, que, tenho a certeza, estava atrasado e ainda por vir. Mas veio. Chegou sob a forma de amiga. Vestida na sua pele exausta de sol, as narinas dilatadas, os poros na testa e nariz pontilhados de creme, a falta do molar superior a fazer-se notar. Chegou e disse, mesmo por baixo da foto, em jeito de comentário daqueles que se fazem sem deixar lugar a dúvidas: LINDAS!

E eu, mais feio ainda, li aquilo e não retive o sorriso cândido com que sempre acolho a maldade. 

(des)interesses

Revejo-me na opinião do JRC sobre‘amigos’. Mais ainda por que lê-lo me traz à memória alguns que me atravessaram a vida. Poucos. Uns, que me deixaram vagamente desapontado, outros, que nem isso. Verdade se diga não mais que meia dúzia sobreviveu ao tempo. E desses, quase nenhum vindo das verduras da adolescência. Destaque mesmo, merecem os que me surpreenderam, não pela merda (leia-se, fraude) de pessoas que eram, mas pela forma virtuosa e sã de nada esperar em troca do que traziam. Dois ou três. Não houve mais.  Diverte-me, no entanto, que tantos pensem caber nesse reduzido número. Como se, na sua opinião, a amizade fosse isso, de não saberem sequer de que males padecem e onde apertam as necessidades dos que julgam ter como amigos. O pior (pior mesmo) é que a amizade não é um serviço. Talvez por isso, às vezes, a simpatia pareça amizade.  Talvez por isso, se possam enganar algumas pessoas durante todo o tempo, e todas as pessoas durante algum tempo. Agora, o que não é nada fácil é enganar todas as pessoas o tempo todo.   

avô

Ontem fez anos que morreu o meu avô. Era um homem do caraças. Sinto saudades dele, levemente atenuadas pelo relógio ali em cima do móvel. Herança que me coube em sorte, entre outras. Este feitio, por exemplo. O vazio que me enche à noite. O jeito para engraxar sapatos. O uso desse adoçante que é o optimismo. O talento estético. O gosto pela fantasia. Tenho um ADN extraído de ti, avô. Ainda assim gostava de ter herdado outros engenhos teus. A paciência. O teu carinho e simpatia feitos de pequenos gestos. A coragem e a força. Aquele teu lado generoso. Esmero-me mas não te alcanço. Fico para aqui a cochichar lamentos e pouco mais. A recordar como parecias ter orgulho em mim. Logo eu que tão poucos motivos te dei. O bolor a entranhar-se na memória e tu cada vez mais distante. O que me resta é pouco. O teu relógio ali parado. Um livrito que escreveste. Enfim, quase me sinto reconhecido a estes objectos por estarem aqui comigo, ajudando-me a recordar-te. Pequenas coisas que nos aproximam encurtando a distância que nos separa.

a roçar a excelência

Raramente se junta assim tanta qualidade; poema, música, video, interpretações. 

Eu que me comovo

Por tudo e por nada

Deixei-te parada

Na berma da estrada

Usei o teu corpo

Paguei o teu preço

Esqueci o teu nome

Limpei-me com o lenço

Olhei-te a cintura

De pé no alcatrão

Levantei-te as saias

Deitei-te no banco

Num bosque de faias

De mala na mão

Nem sequer falaste

Nem sequer beijaste

Nem sequer gemeste,

Mordeste, abraçaste

Quinhentos escudos

Foi o que disseste

Tinhas quinze anos

Dezasseis, dezassete

Cheiravas a mato

À sopa dos pobres

A infância sem quarto

A suor, a chiclete

Saíste do carro

Alisando a blusa

Espiei da janela

Rosto de aguarela

Coxa em semifusa

Soltei o travão

Voltei para casa

De chaves na mão

Sobrancelha em asa

Disse: fiz serão

Ao filho e à mulher

Repeti a fruta

Acabei a ceia

Larguei o talher

Estendi-me na cama

De ouvido à escuta

E perna cruzada

Que de olhos em chama

Só tinha na ideia

Teu corpo parado

Na berma da estrada

Eu que me comovo

Por tudo e por nada

o que tenho de sobra

Ligado à máquina vou afinando a mão. Terá ela afinamento?  Vou burilando a pedra do saber até que nela se consiga perceber a escrita. Não será isso ambição a mais?  (Talvez, logo se vê.)  Um ano ou dois, já houve alturas em que três, e entrego-o ao abandono. Como quem tem pela frente um deserto a atravessar. Um desvio de nada. Uma saída de estrada. Para depois, já amanhã ou daqui uns meses, sei lá, retomar a viagem por outras letras. Afinando a mão de novo. Satisfazendo o que tenho de sobra. Necessidade. Desprezando o que tenho a menos. Aptidão.

a verdade da mentira

Todos os dias, logo ao alvorecer, nos beijam com ufanas notícias de que estamos a emergir da garantida desgraça em que vamos estar a viver amanhã.

Em suma: vivem-se tempos em que, recuando dia após dia, nos dizem que estamos a avançar.    

coadopção

Poupando-me o tempo de aqui dizer o que penso, encontro aqui boa parte do que reproduz a minha opinião sobre o assunto. 

A acrescer só mesmo o facto de achar que se verifica na forma intolerante como os gays desrespeitam as opiniões que lhe são contrárias, um acessório de razão para considerar que a luta pela entrega de uma criança, de todas as crianças, que se trava assim, evidencia o que fica óbvio: esse modelo de argumentação (mais feito de má-fé e fundamentalismo) nem com animais de estimação seria aceitável.

      

o inferno servido em bandeja cintilante

Assim como quem não quer dizer o que diz, ouvi-lhe eu, dirigindo-se ao seu interlocutor , que ‘aquilo também não havia de ser nada de especial’.

‘Que diabo!’ acrescentou no final, com exclamação e tudo.

Foi então aí que eu lhe dei razão. De facto, não andava longe da verdade, a coisa não era mesmo nada de especial.

Eu diria até mais, que assim de memória não me lembro de alguém a quem tivesse parecido ser árdua a tarefa, quando olhada assim, de longe e de viés.

Depois, não muito depois, é que a faina lhes tira o sono. E tira-lhes tudo o resto. A paz, o tempo, a serenidade. Tudo.  Dia após dia, num tormento que não alivia, que não cessa de crescer. Deita-se e acorda connosco. Numa fidelidade que parece mentira.  

Então sim, então é que o ofício ganha relevo. É nessa altura, por vezes já tarde demais, que a frase se reformula:  ‘aquilo também não é nada de especial, se for feito por quem saiba, que diabo!’

E o pior é isso mesmo. É que não será.  

linguagem encriptada (by Santiago)

Utá?  (Onde está?)

Pelalá ( Espera lá)

Pela  (Espera)

àpanha  (Correr ou fugir)

U ão?   (O João?)

A bó? (A avó?)

Bia (Avó)

Rande (Grande)

Pucanino (Pequenino)

Ulálá (Música)

Majato (Mais alto!)

Não Koka (Não toca; referindo-se ao rádio desligado)

Majáto  (Mais  alto; pedindo que se aumente o volume)

Fé (Café) 

Diga-se o que se disser percebe-se que a criança aprecia o degustar da palavra. 

o preço a pagar pela vil tristeza da imitação

Hesito, não sei se compre o iphone!? Bom, na verdade não haverá lugar a muitas dúvidas, pois, como poderei eu fazer chamadas, enviar sms’s, usar a internet e tirar fotos ou fazer vídeos, sem ele? A questão talvez se ponha antes no que à compra do tablet diz respeito. Porém, parece-me também não ser coisa que permita indecisão. Afinal, como poderei eu fazer chamadas, enviar sms’s, usar a internet e tirar fotos ou fazer vídeos, sem ele. Realmente, onde por certo residirá a incerteza é na compra do portátil; é que, bem vistas as coisas, como poderei eu tirar partido da sua mobilidade quando quiser fazer chamadas, enviar sms’s, usar a internet e tirar fotos ou fazer vídeos, sem ele? Com efeito, o que efectivamente me suscita  reservas é se ainda precisarei do desktop PC. De facto, já só o uso para fazer chamadas, enviar sms’s, ir à internet e tirar fotos ou fazer vídeos, parece-me assim que talvez possa agora prescindir dele. De alguma forma dispensá-lo revelar-se-à uma opção acertada pois sempre me livro dos 3 teclados (dois deles sem fios), dos quatro ratos, das duas câmaras, dos 3 discos externos, dos dois pares de  colunas e também das 2 impressoras, já que fico apenas com a de laser para o que der e vier. Ah, já me esquecia, talvez considere ainda o ensejo de na mesma oportunidade me livrar também do notebook que já não uso nas viagens e com ele, dos outros 3 telemóveis, dos 2 smartphones, das 4 máquinas fotográficas e também da câmara de vídeo.  

Ufff! Que coisa esta, tão exigente a vida quando uma pessoa tanto se constrange para ter tudo o que precisa, cheio de funções que nunca usará, apenas para parecer aquilo que nunca será. Xiça! 

para onde aponta o futuro - 2º acto

Repetição e canseira num aranzel mais monótono que o cair da chuva (daquela que chateia mais do que molha) lá fora. Futilidades a contendo extraídas quase todas das notícias do dia, dos suportes do costume. Um reler o já lido que mal seduz até pela pobreza da opinião acrescida. Uma temperatura morna que não engravida o interesse de ninguém, de resto, como se tem vindo a concluir nos contadores que ali instalou para numerar seguidores. No fundo sente-se o passado a consumir o futuro que a falta de imaginação não promete. Já se quer ao menos que mudasse o gosto pelo que lê. Mas não. Mais do mesmo, que sendo já mau piora ao mudar de sítio. É só por isso que, cansado de lá ir em vão, vezes sem conta, eu me disponho agora a por lá passar só quando o rei faz anos (data que por sinal me escapa). Afinal nem sempre escrever bem é suficiente para nos atrair à leitura. Aliás, eu diria mesmo que nunca será bastante. 

(Cai o pano.)

  

o que lhe vem do passado - 1º acto

Uma certa sobranceria de quem se acha acima. Um eleger protagonismos feito sobre o preconceito da visibilidade de que se acha trajado. Paralelas a este cenho (imitação de intelectual), cuja origem se esforça por esconder, corre a notoriedade que lhe é conferida pelo cargo. E, se em terra de cegos (enfim, vocês sabem…), o resultado final é que  lhe falta em humildade o que sobra das frustrações que a infância sulcou. E não devia.