dar

Não estão as pessoas acostumadas a dar. Uns por estarem habituados a só receber  por cobrança, outros por temerem que imerja do gesto o compromisso conquistado ou o direito assumido. É por isso que, às espontâneas e gratuitas dádivas que faço, confiro sempre a ilusão de que mais não são que convites para almoçar, que aceitei realmente reconhecido. Perceba-se, pois, o que leva a que fujam de dar (como o diabo da cruz), os que, desconfiados, sempre o fizeram sem disfarçar a cerimónia e os enfeites ou o fatinho novo e as muitas fotos.  É isso que me faz admirar muito a fé católica da gente pequena que organiza eventos a que não vou. Que me pede explicações que não dou. E que desprezo por fazerem de tudo pequeninos logros, enormes embustes, merdosas negociatas. Dar (nem que seja amizade) é nada esperar em troca. 

a eternidade pela frente

Não pára de crescer a minha indiferença por esta via de pacificação. Contudo,  o mais preocupante é isto já não ser coisa nova. E se, apesar de tudo,  ainda há uns meses eram muitos os impulsos a fazerem com que isso não fosse problema, hoje já nem esse recurso se vislumbra por entre a inutilidade do que ficou. De bom só mesmo o facto de ter passado a libertar-me de tudo o que concluí ter a mais. Todos os dias encontro algo novo que deixou de me fazer falta. E, claro, quando não o deito no lixo, ofereço a alguém que tenha dos instantes da vida a mesma noção de eternidade pela frente que eu já tive. Oxalá chegue depressa a vez da limpeza a este espaço. Enquanto isso, vacilo e insisto ao mesmo tempo. 

o preço

Esta coisa de aqui deixar meia dúzia de likes, uma foto, duas palavras, uma frase que seja, em momentos que nos interpelam, destinados à eternidade, como os que vivemos a propósito dos recentes acontecimentos em Paris, tem agarrada a ela um lado farsola do qual nos servimos e a que quase todos somos indiferentes. É a componente do alívio de consciência que isso representa. É o que talvez mais se consiga com esses gestos a que gostaríamos de chamar solidariedade - a sensação de dever cumprido. É disso que se trata, uma nova linha de cosmética para a indiferença. Mandar uma boca, um palpite, postar uma foto, um vídeo, e seguir em frente. Assim vamos pagando o preço do nosso bem-estar. Na esperança de que o gasto chegue para as necessidades.

Enquanto isso (e até que o mea culpa faça efeito) eu para me aliviar da minha, escrevo estas linhas em jeito de quem se culpa de a não ter tido.

olhem-me para a rapidez do tempo. já viram bem?

Tudo o que o tempo faz de nós (bom ou mau) sabe muito melhor (ou custa menos) se o acolhermos como um empréstimo. É verdade que não podemos negociar o spread, mostrar má cara à taxa de juro ou ameaçar que mudamos de agiota; mas que diabo, quem é que não faz asneiras e maus negócios?

Daí por diante, por muito que mudem as variantes, o que nos cumpre pouco mais é do que uma escolha sem saída - ou pagamos ou devolvemos.

Qualquer hesitação (e o autor destas linhas teve muitas) será punida à razão de desconfortos vários: arrependimentos, remorsos, angústias, medo, muito medo. Principalmente ao temer que tenha sido pouco (quase nenhum) o amor que dei e o bem que fiz (menos ainda) aos que mais quero.  

A velhice é tramada, nunca devíamos aceitar empréstimos em troca da hipoteca da saúde. São um castigo por saldar e o único benefício que permitem é o descartável prazer que deram. Ao que parece não é permitida bagagem nas viagens só de ida. Escusam de ter ideias, abram mas é mão do lastro que vos prende, quanto antes. Se for de amor (ou de admiração) não deixem nenhum para o fim, por pagar ou devolver. Olhem-me para a rapidez do tempo. Já viram bem?

certezas

A amostra não é suficientemente vasta para aceitar os resultados mas, ainda assim, parecem-me ser uma esmagadora maioria os que por aqui se empenham mais no insulto do que na argumentação.

Isto de dar umas valentes bordoadas a eito, sem outro critério que não seja: toma lá um estalo, venha daí um abraço, requer muita habilidade de contorcionismo afectivo. Isso e não só, perceber o essencial disto também é capaz de dar uma ajudinha. E o essencial é a dúvida. Só ela(s) fica(m) por esclarecer. Certezas é o que por aqui mais de vende. Chego a achar que nunca ninguém terá percebido que a beleza da vida está na ausência delas.

castigo adequado ao crime

Não me chega o tempo para tudo o que a necessidade dele (de ter mais) obriga que faça. Se assim é, pouco mais posso fazer do que aceitar a punição a que tamanha perda inevitavelmente me condenará. Que mal terei eu feito?

já cheira!

Antecipando o pesadelo: está quase aí o Natal!*

*(Essa quadra tão desejada  pelos apreciadores do aroma das árvores de plástico.)

viver num país riquíssimo

Na sexta-feira, passei distraído pela frente da TV, no preciso momento em que eram transmitidas imagens da posse do novo governo. Assisti assim a alguns breves segundos daquele mise en scéne do costume. Um séquito enorme 

(enormíssimo) 

de gente – umas centenas - que vence acima do que valerá ou produzirá, atarefada nas suas diligências de entrar nos carrinhos conduzidos pelos seus esmerados motoristas, mordomia a que o cargo de governante num país riquíssimo como o nosso lhes dá direito, entre outras, 

muitas outras.

Depois, ainda enojado pelo que presenciei estar ali a acontecer, lá voltei às minhas leituras, nas quais me vi aflito para me concentrar face à manifesta impossibilidade de esquecer 

(ou ignorar)

que SOMOS NÓS OS CONTRIBUINTES QUE ALEGREMENTE FORNECEMOS A MATÉRIA-PRIMA PARA O QUE ALI SE PROCESSA.

Em suma, é profundamente estranho que neste país, este simples acto de assistir a um governo que começa a governar não seja uma coisa bonita de ver.

10 minutos

É um espaço a céu aberto. Uma escapatória na berma da estrada, frente ao posto de gasolina em que paro e onde apenas dois clientes ao balcão bebem minis e me ignoram. Cada vez que por aqui passo vejo-as sentadas, em cadeiras de campismo que dobram e levam consigo quando algum cliente aparece. Imagino que seja para pôr a roupa que despem, antes do serviço. Isto sou eu a presumir que se despem, claro. No entanto, o que me desperta a atenção é ver o que fazem nas horas livres. Conversam, enviam sms’s, uma faz cruzadex’s. A morena, mais pujante que as outras, é a única que não faz nada. Talvez por ser a que mais clientes atende. Calculo eu. Ouve-se então um ruído de motor e eis que um Audi, a fazer pisca, se aproxima dela. Mal se ergue, apenas se inclina junto à janela do pendura. A troca de palavras é breve, vejo-a pegar a mala, fechar a cadeira e, dirigindo-se ao porta-bagagens, depositá-la no seu interior. Depois, acena às colegas enquanto abre a porta e, fazendo de novo pisca, já o condutor retoma a estrada quando uma Ford Transit, abrandando a marcha uns metros atrás, aponta às duas que permanecem sentadas. Parou junto à loira de saia curta, ainda a enviar sms’s, perna cruzada, e que, sem desviar os olhos das teclas, se levanta para poder ficar à altura do vidro aberto da carrinha. Então, ao mesmo tempo que deixa de se ouvir o motor da carrinha, é agora o seu condutor que abre a porta e sai. Nisto, já ambos tomam a direcção de um carreiro que mal se percebe, um pouco mais à frente, por entre a vegetação cerrada que os cerca. Ela à frente, ainda a dedilhar o telefone, ele uns metros atrás, segue-a de perto depois de se ter oferecido para levar a cadeira. Quando desaparecem, por entre a sombra incerta dos ramos, sou eu que fico a adivinhar o teor da sms recém saída dos seus dedos: vou ter de ir, tenho um cliente, até já, continuamos daqui a 10 minutos. 

um crime de abandono

Os vermes são dois, um a que eu podia muito bem chamar homem, mas para o qual não consigo encontrar denominação que melhor se adeqúe do que seja ‘um monte de merda’; e uma gaja que, designasse-a eu por ‘cabra’,  ficaria o rótulo a anos luz do que a separa das mais abjectas, mais parasitas e mais desumanas criaturas que haveria de ter conhecido em toda a minha vida. Chamo-a, portanto, de ‘larva do esterco’.

Um e outro, fugindo da vida como sempre os vi fazer, acobardados num existir feito das mais fúteis comodidades/prioridades

(dormir até tarde, a decoração da casinha mudada de 15 em 15 dias, as roupinhas novas no roupeiro trocadas à mesma velocidade a que os centros comerciais as mudam nas montras, os bifinhos do lombo como requerem os seus dentes menos capazes, ver todas as séries e os filmes da TV, e todos os demais ocos interesses a que se possam entregar dois monstros a viver um egoísmo elevado à mais cruel e doentia potência),

a que só alguém mentalmente desequilibrado pela insensibilidade e pela indiferença se pudesse entregar, foram parar (há muito anos) ao Canadá, mais propriamente a Toronto. Terra sonhada por ela desde que a apontou como destino no mapa da sua mórbida insanidade, ou seja, desde que a mais estúpida vida que alguém pode ter levado (nunca quis trabalhar, é claro) a fez entusiasta do ‘american way of life’ contando ainda com o impulso dado pelo pavor dos fenómenos sísmicos

(ficou muito traumatizada desde o tremor de terra  em 1969, dizia o imbecil do pau mandado do marido a justificá-la e a protegê-la).

Para trás, entregues ao mais vergonhoso abandono, deixaram os pais. A mãe dele ao cuidado do irmão mais novo, com o qual exacerbaram a sua total rotura

(fruto de recalcadas frustrações e invejas que nunca foram capazes de superar)

como forma de se libertarem das responsabilidades de filhos, ainda que desprezíveis como era o caso. Foi assim que, jamais esquecerei a sua argumentação quando por diversas vezes o  vi ser confrontado com a estranheza de não se dispor a saber da mãe: «para mim a minha mãe já morreu há muito», disse o monstro há quase duas dezenas de anos atrás, bem a sabendo viva e, certamente, coitada, a pedir a deus nas suas orações pelo bem estar desta aberração que o destino lhe deu como filho; Os pais dela, votados ao mais doloroso abandono de idosos a que até hoje me foi dado assistir, vivendo as suas exigentes velhices em insustentáveis e desumanas condições de pobreza, doença, miséria e indiferença, as quais mitigava ela pela via dos telefonemas que lhes fazia, repletos de instruções de quem, mais que tudo - nunca fez por disfarçá-lo -, só queria que eles se mantivessem longe, à distância, sem a incomodar. 

Ao longo dos últimos anos atingiram estes pulhas, nesta conduta, os mais cruéis rasgos de desprezo pelos seus progenitores. Ele não tendo sequer articulado que fosse uma só palavra com aquela que lhe deu vida, atitude que manteve até aos dias de hoje em que, atente-se, ainda desconhece que a mesma faleceu, há uns meses, entregue aos únicos e irrepreensíveis cuidados que o filho mais novo honrou para com ela - o acompanhamento que qualquer mãe desejaria ter tido -, ao arrepio do nojo/ódio que definitivamente consolidou para com a atitude do irmão. Ela, a ‘larva do esterco’, gerindo com tanto desinteresse como oportunismo o escasso acompanhamento que por cá sabia ser caridosamente ministrado aos pais, fosse por amigos, fosse por parentes afastados. E assim, indiferente aos ecos da mais incrédula reprovação que lhe foram chegando ao longo dos anos, com todos lidou da forma como lidam os mais reles canalhas, ou seja, cortando relações com os que a chamavam à razão. Telefonava aos pais em seguida, como se a frieza da sua chamada não lhe doesse a eles tanto ou mais como terá doído a repulsa que lhes demonstrava sentir. Descurando as gravíssimas situações em que nunca lhes prestou nem o auxílio de lhes enviar ajuda económica, quando disso mais careciam;

(durante dezenas de anos partilharam aquelas duas almas UMA SÓ DOSE de almoço – ao custo total de € 2,50, já incluindo sopa e sobremesa - fornecido pela instituição de solidariedade mais próxima, e com preço calculado em função dos seus rendimentos – a soma das suas duas pensões a rondar um total de € 300,00)

O descaro atingiu tais dimensões que, agonizava já o seu pai naquele que viria a ser o seu leito de morte (na sequência de uma queda em casa), quando, passeando ela (eles) num cruzeiro, em digressão pela Europa, uma amiga comum se sentiu obrigada a instá-la a pôr fim aquela crueldade. «E se aproveitasses a escala do cruzeiro num porto aqui mais perto e viesses despedir-te do teu pai que por estes dias não deverá resistir à situação em que já se encontra há umas semanas!». E a miserável veio. Seguramente mais condoída pela vergonha de ter sido assim alertada do que pela vontade de acompanhar o pai, o qual faleceu sem que ela o visse, na mesma noite em que a desumana filha viajava de avião. E a ‘cabra’, sentem-se agora para melhor acreditar no que vão ler, não só não o viu em vida tal como não o viu já morto, pois nem ao velório ou funeral se dignou ir, nem que fosse em representação da idosa mãe que também não esteve presente.  

(E aqui, num pequeno parêntesis, peço-vos desculpa por um ou outro dos excessos linguísticos nestas palavras deixados escapar, mas, se há temas para os quais não conheço palavras leves, que permitam classificar tão torpe conduta, este, do abandono dos pais, levado desta forma ao extremo da escondida barbaridade, é um deles. Um dos que mais  me tiram do sério, mais asco me causam, e cuja nojenta repugnância me impede de buscar delicadeza para o abordar.)

Ainda assim, mesmo que como ser estranho a estas duas repelentes criaturas não me imagine sequer a aceitar deles a generosidade de um copo de água - a menos que bebessem metade, primeiro eles, antes de mim – subsiste aqui um domínio a que não consigo permanecer alheio. O da continuada desumanidade. Sim, leram bem, não fica por aqui a crueldade.

É que, mesmo agora, já só com a mãe dela viva, e depois de ter sabido que a levaram, uns dias depois (no Verão passado, portanto), para junto deles, no Canadá, não obstante a preocupação da octogenária senhora em não querer dar-lhes trabalho, claro, vim a saber que tais monstros se preparam para ‘lhe fazer a vontade’ - isto é, para se verem livres dela.

Imaginem pois - se vos sobrar capacidade para tal -, que por estes dias mais próximos, a vão mandar (literalmente) de volta a Portugal. Já com o bilhete do avião marcado virá a senhora, que tanto os deve estorvar, sozinha, entregue ao cuidado da hospedeira, pois não articula qualquer palavra em inglês, cumprindo o desejo dos bandalhos que decidiram devolvê-la à sua casa.

Assim, nestes últimos dias, tudo tem tentado a sua criminosa filha para consumar o abandono, quer junto de familiares distantes quer de amigos, para que algum se compadeça a dar-lhe assistência, ou até, como sugeriu, ir lá a casa de vez em quando, ver como ela está, onde é bem provável que a venham a encontrar sabe-se lá como, com as suas dificuldades de saúde - surdez, graves problemas de visão e de locomoção - entregue à sua sorte.

No entanto, como era de esperar, e o bom senso assim recomenda, não tendo encontrado nos familiares (primos) ou nos amigos contactados, quem se dispusesse a fazer o que ela e o marido recusaram, estão agora em conversações com uma quase desconhecida senhora da limpeza, para ir lá olhar por ela, de vez em quando - nem que seja só aos sábados de manhã, sugeriu a ‘larva do esterco’ -, ou talvez ao final do dia, só saber se está tudo bem.

Como é possível? Pergunto-me eu sem conseguir calar todo o agastamento que sinto.

É que, há alturas na vida em que me dói acima do suportável o facto de saber que o sofrimento e a morte, que tanto tem castigado e levado imensa gente boa, possua um tão estranho sentido de justiça, permitindo que sobrevivam entre nós, só e apenas para alimentar o seu mais abominável egoísmo, estes desperdícios de células vivas. Estes dois vermes.

 (Entristece-me ainda mais, quase acima do suportável, que alguém que gosta de escrever como eu gosto, sinta a urgente necessidade de o fazer sobre um caso como este. Em parte, na vã esperança de que calá-lo, como cheguei a pensar, não fizesse de mim cúmplice deste delito. Mas, muito especialmente, como grito de alívio e raiva.

A quem teve a pachorra de me ler deixo o lamento pela escolha de tal assunto para tema, o qual embrulho no pedido de que – se forem capazes – me compreendam. Mais ainda, deixo-vos o desejo de uma noite serena, em que não vos atormente a inclassificável crueldade de um crime como este, em que nos últimos dias se têm fechado as minhas insónias, até que pela manhã, quando o sol renasce, a vida volte a ter os perdidos laivos de cor que tamanha atrocidade lhe tirou.)