vida comum

É domingo, a desculpa da falta de tempo não se aplica. Um dia inteiro refugiado nas leituras só podia acabar assim, com o castigo divino vingado na punição da montagem dos ornamentos natalícios.  Toma! 

quanto menos pêlo tem o cão mais as pulgas o atacam

A realidade é desconfortável à vista e sobre ela se intersectam muitas histórias, assuntos e até relações sem uma coisa (história), ou outra (assunto). Daqui resulta que a minha compreensão dessa gente dependa, fundamentalmente, da proximidade que estabelecemos. Ou não. 

presságio

Hoje, ao almoço, não percebi como aconteceu, pus uma nódoa nas calças. Mesmo sendo de pudim encarei aquilo como uma premonição. As nódoas  (todas elas) sempre foram um ponto de partida para a escrita. Nada a fazer. É só esperar. 

somos (quase) todos peixes num imenso oceano

O cardume é pequeno não por ataque dos predadores  mas por serem uns cobardolas os poucos membros que o compõem.  A maioria , alforrecas travestidas de peixes de meia água, não passam de fracas espécies receosas de dar cor ou nome aquilo que lhes corre nas veias e que não é mais do que uma massa gelatinosa, umas quantas células urticantes e água, muita água. Sempre dispostas a aplaudir as intervenções pimbas, a que não faltam e às quais não poupam os seus likes, no entanto tolhem a mão e a presença no que seja mostrar raça ou opinião, concordância  ou  acordo,  e mais não se lhes conhece que vulgar oportunismo.  Uma chamada deles é sempre (sempre, sempre) sinal que precisam de qualquer coisa. É exactamente por isso que, aos meus, faço questão de não deixar uma herança dessas. Ou ‘carne’ ou ‘peixe’, uma amiba é que não. 

o espelho do nosso tempo

Bom, acho que passada aquela moda de enfiar a cabeça num balde cheio de gelo chegámos a outra tão asinina como ela. A do vídeo difundido no FB, para agradecer a amizade de alguém. Ainda só vi uns vinte ou trinta e foi quanto bastou para me despertar uma imensa inveja. É sempre nestas ocasiões que ela me assalta assim, intensa de cobiça. Mais ainda por ver como são tão inspiradores aqueles momentos. Todos tão espontâneos, tão diferentes e originais. Entretanto, já estou a providenciar um vídeo desses, para os meus ricos pais, a agradecer-lhes a vida que me deram no vetusto ano de 1955. E, já que estou com isto, tratando-se de agradecer e pagar favores, será que a Autoridade Tributária aceita uns elogios destes, assim para inglês ver, como forma de pagar  o IUC? Dava um jeito do caraças!

Bom, e agora vou ali ao espelho da casa de banho dizer ao gajo que lá aparece reflectido quanto gosto dele, apesar da sua feiura que dá dó. 

perpétua surpresa

Só para avisar que amanhã vai chover. E, é claro, o facto de irem abrir as comportas do céu pode piorar ou melhorar as coisas, não se sabe. O estado do tempo é como a vida, uma perpétua surpresa.  

pensão fidelis (1)

É lá que passa os dias. Entre a porta e a cama de metal, desfeita, onde apenas um edredon, sujo, sem capa, sobre um lençol amachucado, sebento, tatuado pelo corpos que o usam. A filha distante, fugida há muito daquele sofrimento, indiferente aquele desacerto. A neta raramente a vê, como é próprio de quem também assim cresceu. Laços sabe fazê-los como ninguém, com a mesma facilidade com que os desfaz, dias depois, às vezes, já tem acontecido, uma semana, ou um mês, pouco importa quando. O tempo que o engano leva a revelar-se é a medida certa. Aos que chama amigos traça o contorno, anda em redor, mede as posses, esmola e acosta-se até que dê. Por vezes nem lhes cobra. Pagam em géneros. Às amigas faz o mesmo, mostra-se simpática, paciente para os filhos, até que lhes leva os namorados, lhes suga os maridos. Batem à porta. Outra marcação. Desliga o tablet.  Abre-a em seguida quase ao mesmo tempo que acende o rádio.

- Olá, como estás, há muito que não aparecias.

Estamos a meio do mês, são mais esparsas as solicitações. É nesta altura que os artifícios ganham cor. No perfil do facebook actualiza o curriculum, muda as fotos, culpa a Segurança Social, cola-se a outros desamparos na esperança que a confundam. Ou que dela tenham pena, tanto faz.  Pelo meio, já é costume, mais um ou outro imprevidente. Tudo serve. Uma sopa, um almoço, lanchamos se quiseres, dez euros para o gasóleo. Meia hora passada, feito o que havia a fazer, o telefone que toca, a oportunidade aproveitada.

- Deixa-me atender, pode ser a minha filha.

Não era. Meias palavras, um diálogo breve, pouco a dizer.

- Sim, é boa hora às onze, eu vou.

De volta à vida. O fruir da ocasião.

- Era a filha, desculpa, vou ter de sair, queres ir lavar-te? Para a próxima ficamos mais tempo, prometo.

Pede perdão da pressa, não da mentira. Desliga o rádio. Mudam de mão as notas de vinte.

- É para ajuda do quarto, -  diz-lhe ele beijando-a na face.

Porta aberta, porta fechada.  De volta ao tablet, duas mensagens, enquanto um toalhete passado à pressa, um copo de água e um rebuçado. Faltam vinte minutos e já vestida. Calças e blusa pretas, cor que encobre a sujidade, a contrastar com o cinza da camisa, por engomar.  Sapatos castanhos, que nunca viram graxa na vida, a pedir capas, reflectindo a imagem duma miséria mal escondida. Já no elevador, curvada para a frente, dedos por entre o cabelo, a dar-lhe volume, busca na mala as chaves do carro e a nota de cinco que lá tinha ontem.

- Oxalá ainda dê tempo para meter gasóleo e comprar uma sandes de queijo para o almoço - disse a si mesma.

o meu mundo mediano

Indiferente à escassez de requinte do verbo, ao uso canhestro dos adjectivos, sobra-lhe em subtileza e observação o que lhe falta em agilidade escrita. Porém, nem assim lê-lo deixa de ser um ritual que eu cumpro com a cadência que ritma as mais distraídas repetições. É que, apesar de tudo, é fácil fazê-lo. Fica em caminho e tudo o que lá se lê ou interpreta também lá morre e se esquece. É o lado bom das coisas inúteis. É o meu mundo mediano.

pequenos (quase minúsculos) poderes

Chegou um novo Director. Com um novo perfil. Com imensas outras coisas novas.
Gosto dele. Algo me diz que vai dar mais luta que os anteriores.
Coitados.
Uma das coisas novas que trouxe com ele foi a namorada. Sim, leram bem - a namorada. Foi requisitada, para o poder acompanhar. Em comissão de serviço, que é uma forma de movimentação que está superiormente suspensa. Como se vê, aliás. 

Ontem estive o dia inteiro a vê-lo, a fazer a mudança. A tirar livros do carro. Caixas e caixas de livros. A avaliar pela quantidade deles, deve ser um tipo inteligente. Isto, embora eu não tenha nem metade dos que lhe vi despejar e, no entanto, já tenha tido ensejo
( em pouco mais de meia-hora )
de concluir que ter muitos livros não significa que se leiam. Mas, adiante que ainda é cedo e os Senhor Director ainda não se acomodou.
Talvez daí os disparates. Os tais, libertos num ímpeto de rajada, na tal meia-hora.

Também gostei que me tivesse dito para lhe redigir uma ou duas circulares.
- Eu depois assino-as e envio-as para publicação – foi como disse.
E eu, tão solícito como apanhado de surpresa, lá lavrei as duas disposições. Com um certo gozo, diga-se. Eu diria mesmo, com um mal contido sorriso nos lábios. Só de imaginar a cara do Senhor Director quando passasse os olhos pelo que rabisquei.
- Aqui estão, Senhor Director – levei-as já ao final do dia.
- Ah sim, deixe ficar que eu depois vejo e digo-lhe alguma coisa – respondeu-me indiferente.

Já me dispunha a regressar ao meu covil quando reparei na pose da namorada do Senhor Director. Sentada na sua secretária nova. Estrategicamente afastada do gabinete do apaixonado dirigente. A perna cruzada, em posição de atrair olhares, a deixar ver a lingerie, seguramente, como de resto parecia ser o propósito. 

Fosse eu mais atento, melhor focado o olhar e de certeza a lingerie a ver-se. 
( Isto, é claro, se a usar!?)

Enfim, lá aparentei a fleuma possível e subi aos meus aposentos reais. Vinha ainda a sorrir, face ao cenário recêm presenciado, quando a Matilde (que me secretaria há anos, sem precisar de cruzar as pernas), me perguntou:
- Não reparou na namorada do Senhor Director?
- Sim, reparei. O que tem?
- Não estava de perna ao léu? – indagou.
- Ah sim, isso. Estava pois. Estava mesmo. – E sorrimos então os dois. Cúmplices.

E aí pensei eu: com tantos livros para ler, é capaz de ser bem natural que o Senhor Director precise de algum alento extra, quem sabe?
Mas gosto dele, apesar de tudo. Algo me diz que vai dar mais luta que os anteriores. Coitados.
Mesmo por que, pouco tempo antes de eu sair, me tivesse procurado e me dissesse:
- Já vi as suas Circulares, estão excelentes, fiz apenas uma ou duas emendas, veja se concorda ? – e devolveu-me os dois preceitos, agora literalmente manuscritos a lápis.

Fiquei sem saber que pensar. Apenas desiludido. A achar que, afinal, o Senhor Director não vai dar assim tanta luta. Nunca tal coisa me tinha acontecido. As emendas feitas pelo Senhor Director eram:
- Justifique sempre o texto à esquerda. Acho que fica melhor. Alinhe sempre com a assinatura as saudações finais. Ah ! E não abrevie o meu nome (Já me esquecia desta).

Que desilusão senhor Director.
Tanto livro e nada. Tive de ser eu a rever o meu próprio texto. E a corrigir o erro palmar que lá cometera. Aquele, a ver se...
( Sim, era uma ratoeira. Quando me referi a um Código que não o é. Por se tratar antes de um Regulamento. )
Que desilusão Senhor Director.
Algo me diz que não vai dar mais luta que os anteriores. Afinal. Coitados.

Logo eu que não cruzo as pernas, nem nada.

dos sonhos desfeitos e das ambições por satisfazer

Não é de arrepiar a paisagem, nem o local fica sequer a dever à beleza que nos toca nos sítios belos que retemos. É um lugar perto de tudo tal como de tudo é distante. Um pedaço de nada a céu aberto. Um torrão do que se queira ali criado.   Ar puro, no pé da serra, soalheiro quanto baste, ventoso quando a aragem cresce em rajada, uma estiagem das mais férteis no tempo que resta. No entanto, se méritos daqui ainda não lhe sobram, valores também não lhe faltam. De tal sorte que, se do oásis de paz,  ou até mesmo de tudo o que ali é quietude, eu tivesse de falar para dizer do merecimento do local, mais não faria do que aflorar de leve o que aquele sítio tem de valioso. Ainda assim (não há nada mais triste que o imerecido desencanto)  por ali vive quem não sonhe com outra coisa que não seja partir. Fugir em debandada deixando para trás tudo o que a visão ignora quando se empenha em não ver o que está à frente dos olhos.

Privação podemos tê-la sem a querer, voluntariosa como sabemos que vem aquela que se instala sem cerimónia. Assim se hospeda tantas vezes na nossa vida de onde não sai por nada. Nada, aliás, é o que podem fazer, se não conste que a alcancem ou facilmente   dela se livrem, aqueles que a sorte deserdou . Contudo, ambição cega, essa só nos cabe a que assumimos e acolhemos. E, mesmo quando a cegueira nos faz definhar sob o pano de fundo da mais deprimente vida. Mesmo quando escondemos por detrás do mais insano desinteresse a vontade (ou a apetência) em fazer algo pela vida. Algo de útil, que nos dê sustento e equilíbrio, senão do corpo que seja do espírito; algo que nos afaste do desacerto, do engano e da trapaça que é a vida que levamos. Pouco crédito nos sobra quando assim nos damos por vítimas do mais fútil viver. Fazendo dos dias um repetido sonho de ter o que não temos, fazendo do tempo um eterno pedir como se o segredo daquele inferno estivesse em darem-nos o que talvez nem precisemos ou nunca seríamos capazes de governar – uma razão de viver.

(Retrato de algumas vidas que observo. Gente que esbanja anos de existência encerrada entre paredes de mentira e ilusão. Dizendo-se infeliz por não ter o que gostava,  descontente por não ser o que não é, mas incapaz de estar mais que umas semanas num emprego, escudada nas mais absurdas desculpas: é cansativo, ganha-se pouco, não me dão o justo valor, queria melhor que aquilo.

Definham de tristeza os que escolheram por vida ser inúteis reclamantes, ignorando os que a seu lado, com bem menos, são felizes, saudáveis e bem sucedidos. Crescem na dignidade aqueles que aceitam as desventuras como elas os colhem e as moldam na fortuna que os faz bem viver com o pouco que começaram por ter.  Mortificam-se e adoecem de tortura os se levantam, comem e dormem, dizendo-se infelizes nos intervalos, sonhando com um destino a que, indolentes,  não se dispõem NUNCA a meter mãos.) 

o saber como prima causa

Não se lhes ouve pronunciar uma preferência, um escritor favorito, um título de um livro que seja. A maioria deles acham que ler é perder tempo. Um tempo de que nunca dispõem e em cuja falta se escudam. No entanto, o acesso às  auto-estradas virtuais confere-lhes (a todos) um estranho entusiasmo cultural. Como se, falando de coisas que por aqui vejam, ou lhes marquem o imaginário, assim consigam abarcar os limitados saberes que não têm. E é disto que são feitos os que hoje se sentem iluminados, apesar de outrora cegos. Efeito farsola dos tempos que se vivem neste habitat, alumiados por clarões duma enganadora realidade, usada por pessoas fúteis (leia-se, vazias), donas de uma ignorância de pasmar, que à mais pequena distracção sujam até aquelas que o não são. Cuidado com os contágios!

alheamento

São poucas, não mais que algumas, ainda assim umas quantas, as coisas (e os seres) a que sou alheio ou que me deixam indiferente. Elas (as coisas) vagas, sem tamanho, importância ainda menos. Os outros (os seres), pouco mais que penumbra, que sem vida se aproximam e nem a  sombra chegam, apesar do melhor (e repetido) dos seus esforços.

Ninguém me tira que isto ainda sejam restos do indescritível enfado de fingir, aquele que o meu avô tanta questão fez em me transmitir.

é raro acontecer, mas...

E pronto, concluindo o que não me parece nada provável, ou seja, que isto venha a ter melhoras, vou mas é comprar castanhas. A menos que, nunca se sabe, as haja de outras cores. Nesse caso comprarei antes cinzentas. Logo se vê. O impossível está sempre a acontecer. 

culpa

E o senhor quem é? Sou um seu leitor entusiasta, respondi. Digamos que sou mais um dos que, de vez em quando, por uma razão ou outra, ou mesmo sem qualquer razão em especial, compram os seus livros e, como se não bastasse, os lêem. Imediatamente o autor, concluindo o autografar da obra, estendeu-me o livro e disse: olhe, deixe lá, afinal faz aquilo que eu não sou capaz de fazer  pois nunca consegui libertar-me da culpa de os ter escrito. Espero que ninguém me leve a mal por isso.

olhos

E agora, já que o tema musical que estão a ouvir se chama 'My Father's eyes'...

família

Não adianta, não há como fugir-lhe. A melhor das famílias é aquela que construímos ao longo da vida. O tempo passa e o que sobrevive é apenas isso: o amor e a família. Esse muro protector que nos ampara se tudo o resto falhar. 

as voltas da vida

Pouca coisa me dói como a solidão e abandono em que vivem o Sr. A. e a Dª F.. Octogenários, de quem os filhos se livraram como se fossem lastro, quando há umas dezenas de anos fizeram da emigração a solução para os seus males, deixando-os assim, a despertar diariamente para o brutal efeito do desprezo e do isolamento a que foram condenados.  

Indiferentes às suas privações e necessidades, dedicando aos cães que escolheram ter, em vez de filhos, uma atenção que jamais concederam aos pais, reduziram, aqueles dois emigrados monstros, a uma banal chamada telefónica toda a sua actuação de descendentes.

À distância de um outro continente, afastado milhares de quilómetros, sei-os alerta, sim sei, mas somente na avidez de abutres com que esperam vir um destes dias buscar as sobras que estas duas vidas de miséria lhes possam deixar – o andar em que vivem nos subúrbios da cidade.

Desinteressados do desamparo a que a fome e a falta de acesso às mais elementares condições de saúde destinaram aqueles que os deram à luz, prosseguem esses cruéis estafermos uma vida desafogada de que não faz parte o cuidar, o acarinhar, o calor do beijo ou do apertado abraço à carne da sua carne.

Trocaram o amor de filhos, coisa que obviamente desconhecem o que seja, pela long distance call que lhes aquieta a impiedosa consciência.

Enquanto isso, todos nós os que à dezenas de anos assistimos ao ruir desta vergonhosa arquitectura, partilhamos o desconforto de tentar conseguir que possam estas duas cansadas e sofridas almas,  - pelo menos isso - conservar a dignidade e a decência de não interpretar por caridade as atenções que por reconhecimento de amizade lhes vamos proporcionando.